Nunca he tenido patrias ni banderas,
ni he dado vivas o gritos de rigor,
salvo en la infancia,
cuando en la vieja escuela el buen maestro
nos enseñaba a todos
que era España la patria que debíamos
llevar siempre presente. Y, sin embargo,
jamás he deseado otra bandera
que aquella que mi padre
guardaba en sus recuerdos. Y confieso
que aún entonces
era bandera porque era la que un día
teñía de esperanza los dolores de un viejo.

Mi patria no fue nunca la que marcan
el color de los mapas con puntos y con cruces.
Me he sentido
ciudadano de ti y de tus abrazos,
del hombre que no tiene
camisa que le envuelva, tierra donde
levantar el espacio de los sueños.
Por eso fue mi patria un pedazo de pan,
ese trago
bebido de tus labios. Mi patria fue tu cuerpo.
Y aún ahora me tiendo cada noche entre tus brazos,
me envuelvo en la bandera de tu vientre,
y no encuentro fronteras
que me expulsen
de la patria añorada de tu nombre.

Rodolfo Serrano

Me encanta cuando me despiertas con un beso, o con unos cuantos. A decir verdad hoy te he escuchado un poquito antes, justo unos instantes antes de ese beso magistral echado al viento y al punto de la mañana, sin dejar que el despertador me despertase más.
Un beso, una sonrisa y unas ganas increíbles de levantarme de la cama y hacerte tu zumo de dos naranjas. Las siete y diez y era la segunda o tercera alarma de tu reloj, homogéneo y ochentero, como a ti te gusta despertar. No se si la canción de mi móvil, la has oído pero cuando estaba haciendo el zumo tarareaba la misma canción que a diferencia de tu casio, me daba alegría y un amanecer diferente.
Tus besos, tu sonrisa de plata y tu nuevo orden jerárquico me han hecho despertar como un resorte mientras exprimía la primera naranja. Cada recuerdo se hacía eco y mezclado con el sonido del exprimidor, y amenizado con los coros de mi canción han marcado quince minutos inolvidables.
Después, la tranquilidad nerviosa se ha desperezado.
Desayunas tranquila, altiva y mirando al infinito. Entraste a la ducha con tiempo y saliste insultando a Crono sin percatarte que eso, por mucho que sea justificable y comprensible, no debiera hacer que todo cambie.
Sí, está bien, nuestra conversación no estuvo a la altura. Pero reconciliar ese estado de gracia del despertar con el beso que nos ha separado, a veces, por la resonancia del eco, se torna dificilísimo.
- Llego tarde –repites como siempre.
Y la pena es que no te das cuenta que llegas tarde, llegamos, pero que eso no es impedimento para una sonrisa o un humor que haga clandestina la prisa y los nervios que te impone el reloj todas las mañana.
Has ido hacia la puerta sorteando charcos de agua y esquivando gotas, sin mirar atrás. Y mientras lo hacías me preguntaba porqué eso no lo haces más a menudo..

Buena suerte y Hasta Luego

10 meses desde aquel mediodía en el que te esperé hasta que saliste de tu trabajo..
Con una llamada, una camisa que te gustó y un trapito que me encantó.
Sólo tú podías sorprenderte de quién sería esa llamada.
Te comiste todos las uñas esos días.
Y no parabas de decirme cosas al oído..
- ¿un vino?
- Mira, aquí, bajo el sauce.

Teatros, más noches y conciertos. Locuras..
Sueños al fin y al cabo que se han hecho realidad.

Pero ya sabes, esto es sólo el principio.
Gracias por hacerme creer en la Suerte..

Buena Suerte y Hasta Luego

“..será que te confundiste de restaurante!”
Seguramente fue eso, porque no la ví con su vestido rojo, ni pasé a buscarle en un coche negro por aquel portal renacentista de Florencia, pero tal vez sí que acabé viéndola de alguna manera.
Justo la noche en que el día acabó regado de amor soñé una gran pesadilla..
Aún así me dispongo esta noche a buscarle, hace mala noche, el cambio se acerca y llueve en junio como si fuera febrero, pero "Oh! tranquila amada mía! hoy te llevo a un sitio importante!" el restaurante de los Amigos de los Uffizi, al fondo de la galería antes de llegar al Arno..

Buena Suerte y Hasta Luego

Hacer planes pa’ ná, casi siempre se quedan en proyectos inacabados por frustrados, en ideas utópicas abortadas que siempre parecieron mejores cuando tuviste ganas de llevarlas a cabo.. y sin embargo no podemos seguir caminando sin ellos, lanzarnos sin mirar al vacío de un día tras otro para improvisar respuestas a preguntas que no conocemos, porque no nos sabemos capaces de adoptar posturas arriesgadas y nos sentimos indefensos sin la ilusión y el apoyo indispensable que nos brindan nuestros planes, siempre tan perfectos, y al final siempre tan errados, en los que nada podía salir mal..
pero algo ocurre en un tita que hace que todo sea imposible, a veces otros nos imponen desde fuera y otras nos vetan desde muy adentro, como si salieran del propio yo, frustrando el futuro que estaba perfectamente tipificado y registrado en nuestra ilusión.. otras veces pasan los días y te das cuenta que todo lo que ibas a hacer siempre está esperando su turno, relegado a un momento mejor que parece no llegar nunca.. y el tiempo acelera.. y empiezas a pensar que nada de lo que planeaste en su día se cumplirá..

Así que, al final, riño conmigo mismo y trato de convencerme de que la indecisión de planear el futuro, mi futuro, no es mía, o sí.. me como la cabeza pensando en arriesgarme a andar sin soluciones o en sentir el desencanto de ver cómo todo lo que imaginamos se esfuma entre las tupidas nubes del olvido..

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Benedetti

luna llena



Lazy - See the moon

Am I going wrong or am I going wright
I’m trying to decide but don’t expect me to cry
Cause things are easier most of the times
So don’t go thinking that I wait for a sign
Cause sometimes it’s you, but sometimes it’s me
And I’ve built a boat for us to sail the sea
Yeah, sometimes it’s me, and sometimes it’s you
But I always wait for you to see the Moon

Even if you want me to leave you alone
You know that it’s harder to go on your own
So let me tell you what I’m thinking right now
I’m going to see the Sun before you come with your
Clouds

Sometimes it’s you, but sometimes it’s me
And I’ve built a boat for us to sail the sea
Yeah, sometimes it’s me, and sometimes it’s you
But I always wait for you to see the Moon

Always fixing your eyes in me
Always wondering myself about the way that you feel

“No, lo siento, por aguarte el día..”

Las baldosas de Pamplona son blancas surcadas por un dibujo que serpentea infinito. En algunos barrios, los más nuevos y de clase media, el fondo blanco embaldosado lo recorre una serpiente roja que describe eternas eses. En unas zonas esas eses son más pequeñas y en otras más grandes, según lo extenso de la acera, pero todas escriben un particular recorrido en el que siempre miran al frente aunque se desplacen de lado a lado.

En otros barrios la serpiente es azul, y adorna eses dando vueltas sobre sí mismas en un infinito camino, sólo interrumpido por parkings y algún que otro parche. Ni las vueltas de esquina en algunos casos son capaces en esas manzanas de hacer que el camino se haga unas veces para adelante y otras volviendo hacia atrás, describiendo un círculo sobre sí mismo.

Es observable que las serpientes rojas, por lo general, están nuevas, lucidas y cuando hace sol, dan esplendor. Aunque para mi gusto, puestos a ser peatón, prefiero las serpientes azules, algo desgastadas por ser la zona un pelo más vieja y erosionada, y porque a fin de cuentas, sirven mejor para cuando llueve, para no resbalarse.

Hablando de resbalarse. Las baldosas de Pamplona sean cuales sean, son pisadas y menospreciadas, y además, utilizadas como instrumento urbanístico al que acudir siempre en caso de supuesta modernización, cuando es precisamente lo que da carácter a cada acera, a cada camino.

Si cambias el dibujo, el color, la acera, estás perdido; no sabes llegar a casa sin levantar la mirada del suelo, como buen pamplonés. Y no lo sabes hacer porque esas serpientes tienen el lujo de poder hipnotizarnos para hacernos de un camino largo y a veces fresco una gran reflexión.

Hoy, caminando de número a número y sobre las baldosas, me sumergí durante los veinte minutos en pensamientos y teorías más o menos sanas sin atisbar ni si quiera de lejos que la solución estaba bajo mis zapatos.

Soy las baldosas de Pamplona.

Buena Suerte y Hasta Luego.

Escribir como antaño..
Abrir una página blanca y escribir como se debe sería fácil y seguramente placentero si no viviera estos días tan extraños. Supongo que será el paso de los años, más hoy que se acerca otro nuevo, supongo que será que la cabeza, como órgano de pensar y también como recipiente al que no le cabe más de lo que se puede introducir, aprende que tras los días intensos y tras los ratos de soledad forzada por el trabajo o el camino al trabajo, nada de esfuerzo cabe ya por seguir dando vueltas y vueltas al mismo asunto que horas antes has machacado en el desmigado cerebro.
Supongo que será por eso por lo que me es tan difícil escribir.. por eso y porque no quisiera aburrir con tanta palabrería.. cuatro borradores en tan sólo siete días que llevamos de mes comienzan a preocuparme. No se si realmente no publico entradas por falta de originalidad o porque creo que no tengo nada que contar, que es lo que alguna vez ocurre al dejar incompleto un post y guardarlo como borrador por pensar que tal vez no sea merecedor de serlo como tal..
Llevo años escribiendo y creo que de todo, ésto es lo más absurdo..

de http://posible.blogspot.com/2007/05/la-soledad-del-lider.html

de http://posible.blogspot.com/2007/05/la-soledad-del-lider.html

De puntillas anduve por un pequeño monte,
daba frescor el aire y corría tan leve que los dulces capullos,
con orgullo modesto y languidez,
doblando, en una breve curva sus tallos
con las hojas escasas y abusados,
no perdieron aún la estrellada diadema
recogida del día en su primer sollozo.

Puras eran y blancas las nubes,
como ovejas trasquiladas saliendo del arroyo.
Dormían dulces en los bancales del azul;
deslizábase un estremecimiento silencioso en las hojas,
nacido del suspiro que exhalaba el silencio,
pues no se hubiera visto ni un moverse menudo
entre todas las sombras de la hierba, inclinadas.

Al ojo más voraz,
largo vagabundeo ofrecíase en torno,
entre las cosas varias:
reseguir el cristal del lejano horizonte
y descubrir las líneas de su borde, indecisas;
imaginarse raros,
caprichosos meandros del sendero del bosque,
interminable y fresco;
en los fondos umbríos y en salientes hojosos,
adivinar por dónde frescores busca el río.

Miré un poco, y tan ágil y libre me sentía
como si abanicándome las alas de Mercurio
hubiesen en mis pies retozado:
era leve mi corazón,
y muchas delicias de mis ojos me estremecían.
Púseme a hacer un ramillete de esplendores brillantes y suaves:
leche y rosa.
Una mata de flores de mayo, con abejas:
¡ah! no faltará, cierto, en los recodos dulces;
que el lozano laburno sobre ellas se vierta,
y, junto a sus raíces, altas hierbas las guarden
frescas, húmedas, verdes;
y den sombra a violetas para que al musgo prendan en la red de sus hojas.
Un seto de avellanos,
que ciñen zarzarrosas y espesa madreselva,
recogiendo la brisa en sus tronos de estío;
y también se vería el ajedrez frecuente de algún árbol muy tierno,
que, con hermanos leves y verdes,
ha brotado en caprichosos musgos, de las viejas raíces.

De John Keats

Empecé a dudar de las rosas
cuando las vi posando en los poemas,
cuando las vi maquillándose en las rimas,
cuando las vi poniendo morros en las letras..
pero cuando las vi desde mi atalaya
tan griegas y tan frágiles,
tan frágiles y esculturales,
tan esculturales y con sus andares,
me
enfadé
con
los
poetas
de
versos
que parecen que miran al objetivo de la cámara
mientras vocalizan exageradamente “patata”,
esos versos que no saben jugar a fúrbol
y por supuesto qué decir de dar patadas..
yo
solo
me
fío
de
las
patadas,
de los bolis, folios y gentes que reciben mis patadas,
las que todavía están conmigo a pesar de las patadas,
quienes asumen la gloria de mis patadas..
Yo sólo creo en lo que crece con las patadas
y toda la poesía que desprenden las patadas.

Aumenta tu presencia..

He de reconocer que te he buscado cientos de veces por la calle, que miro a mis dos lados izquierdo y derecho para ver si tengo que ir por uno o por otro, que el caminar se hace insufrible, interminable sin ti.. La vida, mi cuerpo.. Has de estar en cada sitio, en cada parte. Tú le das sentido, un fin a mi vivir.
Lo infinito tiene algo de tristeza. Es por el fin, y no por los medios, por lo que las cosas parecen siempre tan bellas. Cuando hay algo que siempre anda aquí terminas por no verlo..

Pero es que hay días en los que te necesito más que otros. Siempre te necesito, pero es que hay esos en los que todo parece de corcho, de plástico.. la gente, las caras, los gestos.. Las palabras.. El clima.. los teatros.. las intenciones.. los sentimientos.. Todo es a la vez cierto y falso. Es lo que tiene el plástico, nunca termina del todo de dar el pego. Todo.. menos tú..

Tú eres de verdad.
Por eso eres mi guía..

...y acorta tu ausencia.