Hace unos días mientras leía internet me crucé con la historia de un poema que había leído con unos veinte años. El poema Eres un buen momento para morirme de un canario apellidado Casanova, se publicó un mes antes de que el autor, con diecinueve años, muriera en la bañera a causa de un escape de gas según la versión oficial, aunque dicen que tal vez se suicidara porque días antes le comentó a su hermano que cuidara de su colección de discos.

Eres un buen momento para morirme

Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock’n’roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.

Al entrar una cuadrilla de chicas apuntaba sus últimos consumibles en su lista de chucherías. A penas unos grados más que en el exterior y todo seguía teniendo un color frío gélido que hacía de esos cines particularmente extraños para esta película. Sonaba Quique González con Ivan Ferreiro, Vidas cruzadas, y eso le puso calor a la escena. Tres bolsas de patatas y un botellín de agua darían para pasar las dos horas de película en los ojos de Clint Eastwood.

Me hundo y luego vuelvo a renacer de nuevo.
No pueden las tormentas con mi rostro y su pena.
Derivo mar adentro.
Me tragan los abismos
y resurjo de nuevo sobre el mar y las olas.
Yo soy insumergible.
Como esos mascarones de los barcos antiguos
que navegan soberbios del tajamar en lo más alto.

Elsa López

He de reconocerlo, mientras todos y cada uno de estos días andaba sobre asfaltos, aceras y jardines andaba tramitando su expediente final. Tras muchas divagaciones y conclusiones, salió pena capital casi por unanimidad, así que hubo que ejecutar la sentencia y acabé con año y ocho días de caricias, arreglos y demás parafernalia gestual.

Si he de ser sincero me dolió bastante menos de lo que creía. Y fue más rápido de lo que esperaba. Y mientras lo hacía me decía a mí mismo que tal vez ya había dejado de ver sombras y piquetes, y que seguramente sería por eso por lo que apenas me estaba costando esfuerzo.

Esperaba que fuera un acto casi religioso, en el que me encomendaría a la providencia o algo así para que me diera fuerza y no me arrepintiera a mitad de obra, con todo sin acabar.. Esperaba lágrimas, flashazos de recuerdos y una infinidad de sentimientos aflorando bajo y sobre piel. Pero nada. La rapidez de una máquina y la prisa por acabar cuanto antes la homilía me hicieron ver que, a fin de cuentas, el hecho de pasar una página no es sólo un hecho físico sino también una preparación medianamente efectiva.

Ese día sonó por primera vez el pequeño rock & roll de Quique y Enrique. Por primera vez desde la última vez. Porque escuchar ese tema del señor González, ése en particular, se había convertido en prohibitivo, algo que no quería hacer incluso por salud personal. Y cuando sonó en el aleatorio de mi móvil no lo quité, y se escuchó en un baño, con una toalla a la cintura y con mis recién estrenados 70 kilos mirándose al espejo. Sonaron los acordes Do Fa Do Fa Do Sol La y nada se paró, nada se movió de su sitio, nada vino de nuevo.. Tan solo ví ir fantasmas, sombras y mi barba..



Buena Suerte y Hasta Luego

A Sophie tampoco le quedaba nada valioso aquel día por eso debía compartir -le da la caja
- ¿¿me la prestarás de vez en cuando??
- ¿¿Me la das y me la quitas?? ¡¡Si la quieres de verdad juega y demuéstramelo!! ¿Capaz o incapaz?
- Capaz.

Una vez leí que hay tipos que hacen canciones buenísimas y que tienen la mala suerte de no tener gente que se las escuche..

Este es uno de esos tipos de canciones. Paco Bello.



No sabes cuanto te he querido
olvidarte es saber que no hay forma
ahora tengo que aprender a desnombrarte
con los ojos más que con la boca
Sigues siendo la dueña
del gigante que se esconde en mi silencio

Has cambiado mi forma de mirar
has cambiado el sentido de las calles
Caminar sin ti no es del todo andar
has llenado los semáforos de sangre
No me moriré pero ya verás
como no sabré esquivar los vientos que te nombran
no me cansaré de pensar que estás
a mi lado pero no como una sombra

Y no sabes que aún cocino para ti
y no sabes que dibujo tu perfil
con las frases que hace tiempo te escribí
con las frases que ahora estallan junto a mi
Y no sabes que no debes sonreír
no me abraces que no sabré salir de los besos
que de pronto no me das de este fuego
que te alumbra cuando no estás

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

Felipe Benítez Reyes

Imaginaba carreteras enormes como barrios enteros, en una ciudad como un mundo, en un universo enorme como un universo. ¿Universo enorme como universo? Comparaciones exageradas, me dicen alguna vez..
Llegó de la nada. Todo era oscuro como el lomo de un toro bravo en una noche sin Luna, una sola oscuridad y un solo pensamiento. Puede que fuera una niña que se creía el ecuador galáctico. Puede que no fuera nada más que un sueño y por su condición de ficticio yo lo habría creado.
Duendecillos golpeando en cada huesecillo de mi oído. Un leve susurro dijo que en un punto había la base de la vida. La línea, dijo otra suave voz. El plano, dijo una tercera.. Yo caí rodando en el delta de las tres afirmaciones.
Química y magnética, oí ahora. Pero el mismo hecho de pensarlo ya me sacó de la espiral tridimensional en la que me había ofuscado. Ahora ya no era una niña que se moviera como las dunas de un desierto, tampoco una niña que se creyera ecuador galáctico ni mucho menos, más aún, tampoco era una niña que creyera ser Luna. Ahora eran tres neuronas demoníacas jugando a las matemáticas inventando ecuaciones, integrando y derivando para construir ese mundo ficticio.
Tuve que partir esa noche helada a errar entre asfaltos. Prender las llaves y el motor para recorrer las calles viejas. Esas calles brillantes por la grasa que suda esta ciudad por bohemia. Esas calles de lo viejo que me recuerdan a mí y que, sobre sus adoquines, andan los ebrios, los tristes y los que buscan noche de sábado.. Hoy es sábado? De todas maneras siempre son mayores las expectativas de lo que realmente acontece. Porque en esta ciudad, todo es peor de lo que indicaban las expectativas.
Habrá algún tipo de solución para esto? -me pregunto mientras vuelvo al asfalto. Y la pregunta calza con un letrero vial que me brinda acceso a una ronda, a la pista de gran velocidad que me podría conducir al Sur.. «Una niña que se movía como las dunas de un desierto» Giro o no giro? La decisión no es tal cosa, es un automatismo. Y todo automatismo lleva implícitas cargas evolutivas.
Me pregunto si tendrá solución, si prefiero rendirme y que nada haya cambiado de aquí a que me muera, a que todo cambie con una revolución. Una como tantas otras..
La única revolución –pienso mientras las revoluciones aumentan paralelas a mis relaciones de ideas– es la que se produzca educacional y personalmente. La única revolución.. entonces me digo: deja de pensar chorradas, y apareció como de la nada un brillante letrero que ofrecía Murphy’s.
Freno el motor y entro a ese bar.
..y esa es otra historia.

Buena Suerte y Hasta Luego

Puedes llevarte mis horas, que ya las hiciste tuyas..
Puedes llevarte mi cena, que también convertiste en tuya.
Puedes, incluso, llevarte mi barba, porque ya te la dí..
Pero mis sueños, reyna, mis sueños son míos..

Sueños que asaltas, comandas y diriges..
Sueños en los que eres Juliette Binoche recorriendo una Pamplona parisina.
Sueños en los que eres mi Julieta y alcanzo tu alcoba.
Sueños en los que eres Lisbeth con seguridad indecisa..

Puedes llevarte mi vida, que es tuya..
Puedes llevarte mi alma, que también te pertenece.
Puedes, incluso, llevarte mi corazón, porque ya te lo entregué..
Pero mis sueños contigo compartidos, amor, no los regalo

Buena Suerte y Hasta Luego

gracias Jota

Hoy conversando confundí su nombre con otro nombre. Invoqué con otro nombre a quien menos lo merecía, haciéndome ver a mí mismo en un acto casi involuntario que ya es momento de desafiar a cambiar de camino, de preocuparse por uno mismo, porque a ritmo de under pressure, éste es el último baile.. Y he recordado aquello que decía hace bien poco uno de los últimos libros..

Basta. Estoy fuera. De los recuerdos. Del pasado. Pero también estoy perdido. Antes o después las cosas que has dejado atrás te alcanzan. Y las cosas más estúpidas, cuando estás enamorado, las recuerdas como las más bonitas. Porque su simplicidad no tiene comparación. Y me dan ganas de gritar. En este silencio que hace daño. Basta. Déjame. Ponlo todo de nuevo en su sitio. Así. Cierra. Doble vuelta con llave. En el fondo del corazón, allí, en aquella esquina. En aquel jardín. Algunas flores, un poco de sombra y después dolor. Ponlos allí, bien escondidos, te lo ruego, donde no duelan, donde nadie pueda verlos. Donde tú no los puedas ver. Eso. Otra vez enterrados. Ahora está mejor. Mucho mejor.

Federico Moccia

Sonaba Infinito. Enrique alardeaba de voz mientras ella miraba incrédula el videoclip de aquella primera versión en el bajo del Oasis junto a Shuarma y a Carlos. A mí me venían imágenes de la primera vez que escuché esa canción, de manos de uno de los Caballeros de la Mesa Cuadrada, en aquella tarde gris que él decidió como óptima para poner un CD de los suyos.
Horas antes yo le había enseñado una de las fotos antiguas en mi móvil, en el mismo sitio, seguramente a las mismas horas y, por supuesto, en el mismo estado de embriaguez.. y también bebiendo tequila.. Le había comentado lo especial de la foto ya que yo nunca pude imaginar con pisar Oasis y beber Tequila como Enrique lo hizo en aquella barra. También con dos amigos..

- Qué asco! un gusano.. –replicó ella
- Es el del tequila.
- Amz..
- luego se convierte en mariposa..

Entonces recordé la situación y la cantidad de veces que siempre escuché o ví miradas y gestos que no comprendían la pausa, el rito y la absolución que necesito para beberlo. Ya sea por impaciencia o porque me miraron como a un friki alentando a su desmesura para llamar la atención. Y ahí lo ví claro. La explicación perfecta.

Beber un tequila es como transmutarse a otra forma de ver un momento determinado, o simplemente es brindar esa transformación a un motivo que lo merezca. Es pasar de ser gusano que da dentera, se arrastra y babea, en un ser libre, con alas, completamente inspirado para manejar a la perfección las tres dimensiones espaciales en las que uno, a la postre si no tuviéramos ataduras, puede moverse. Es como cuando emerges del agua después de estar varios segundos bajo la línea del horizonte en cero de altitud, entre el aire y la asfixia. Ese momento sobrio aun habiendo bebido en el que disfrutas de una barra, una conversación y un añejo presentado con más o menos elegancia.. Y llega el rito. La celebración. Encender con un ápice de la fragua de Vulcano un cigarro que designas seguro de vida, como al periódico a las ocho de la mañana en blanco y rojo. Escuchas el bar, retratas la barra y el zumo de agave que está acompañado de unos gajos de limón, por si hace falta mordida, y en un gesto que será el último como gusano, recibes en tu mano el destilado.

Hueles desde el canto, manteniendo una distancia de respeto y respetable, como al toro. Y sin tocar. De hecho antes de llegar a él ya sabes lo que hay, lo que hay dentro de ese líquido y lo que es al separarte de una realidad y una forma de andarla sin apéndices locomotores que hace que te arrastres e ingenies para salir adelante.
Y el calor llega. Y te quema. Pero te absorbe. Te absorbe y te transforma en mariposa para salir volando de ver, de oír y de sentir las cosas plenamente, en tres dimensiones abiertas a todo y a cualquier movimiento y decisión. En silencio: de nuevo un cuadro: la barra, el sonido, el baso vacío y amarillo que llama la atención. Ahí es cuando te vuelves mariposa.
Posas cristal y pulso a la vez. Desatas tus brazos, tu corazón y tu cerebro, y calas una bocanada de aire caliente, para que se confunda con el aire contaminado que todavía recibes del exterior. Y te filtras de nuevo entre conversaciones y escenas que, ahora sí, manejas como recién salido de estado de pupa. Nunca mejor dicho..

- Y tú a qué tienes miedo? -me preguntó ella mirándome a los ojos.
- A las avispas..

Pero eso es otra historia..

Buena Suerte y Hasta Luego

¿En qué estás pensando? ¿En tus padres?
- No, pensaba en ti.
- ¿Y en qué pensabas, si ni siquiera me conoces?
- Pensaba en lo bonito que es cuando no conoces a alguien pero lo tienes al lado, en los problemas que no tienes, en cómo te lo imaginas, en los juegos de la fantasía, en que vas donde quieres.
- ¿Y adónde has llegado?
- Lejos.

Con esta soledad
alevosa
tranquila
con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruos de silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos

Con esta soledad
inservible
vacía
se puede algunas veces
entender
el amor.

Mario Benedetti

Tu pensamiento me hace inteligente,
y en tu sencilla ternura,
yo soy también sencillo y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie lo sepa.
Verán viva mi carne,
pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo-
el que la habita...

Ángel González

Ser humano implica ser finito, marcado por las dimensiones de tiempo y de espacio, sin otro particular que el de la potencia de la Vida, siempre permanente en una incertidumbre que duele y salva a la vez.. es proyectarse, soñarse..

Ser humano implica crearse, con la lucha que tiene intrínsecamente, entre deber y querer. Implica vivir sin otra cosa que vivir, porque la muerte es el infinito, siempre presente, del no ser nada..
Y si ser humano da miedo? Qué ocurre cuando todo lo que imaginaste se ve amenazado por la ecuación del balance del debe y el haber? Qué ocurre cuando el ‘amor ciego’ de trascender en la tierra y en el cielo oculta el final? Ahí es cuando ser humano es no ser más que una burra de carga que no carga otra cosa que la ausencia de sí mismo, la diversión se posterga para otro mañana que se demora, en sombras de esclavitud.
Entonces la vida y el ser humano se ven reducidos a la homogeneidad, que la cultura enaltece como plenitud. Y el límite, más límite que nunca, nos limita aún más. Y el valor humano por excelencia, la libertad, es cercado por el valor de la verdad de lo que es posible, pero.. qué es posible? es más que el dar muerte al proyecto o al sueño? Es la proyección y el ensoñamiento una condición de los que no se dieron cuenta que el concepto básico de vivir es percatarse de que estás muriendo? Me pregunto qué ocurriría si los hombres y mujeres reflexionaran por qué deben, si no quieren, en lugar de quedarse perplejos frente a un espejo, con la mirada puesta en su propio ombligo.

Ser humano es llorarse, es perderse y ubicarse, es conseguir la redención, es amarse y odiarse si es necesario. Ser humano es treparse a uno mismo, es divertirse a uno mismo e incluso asesinarse, aunque esto hay que tener en cuenta que solo se puede hacer un vez..
Hoy en día, ser humano es no ser, es ser de utilidad para lo inútil, es ser víctima de asesinato con el móvil de la dignidad de lo que no es digno, es dar de comer a aquellos que, sin trabajar con las manos, han erigido la muerte de toda la humanidad. Es exudar en el colegio, en la universidad, en la oficina, en la fábrica, en la calle.. y con la obligación de que el dolor no duela..

Ser humano ahora no es sino obviar los cuentos chinos que hacen la no-vida que estamos viviendo, los escombros de la cultura Capital, asfixiantes y esclavizantes, que imaginan nuestros finales antes de que partamos, es relegar a sentir hondo..

A veces cuando lloro me digo “sé humano”, pero hay cosas que no dependen de uno mismo y de su voluntad, obedecen a que ser humano es, de forma resumida, que lo imposible no es más que un límite no-humano, la utopía del último hombre, de las sombras..

Buena Suerte y Hasta Luego

Viniste de tan hondo
que conozco tu nombre,
conozco tu dolor,
reconozco tu alma.
No viniste de lejos,
ni siquiera has llegado.
Estabas desde siempre,
como un lenguaje escrito
en el fondo de mí,
y te estoy descifrando.

Renata Durán

A mi otro yo demolido.

Hombre demolido. Mirada en el infinito. El corazón derribado. Ya que la vida es un cuento y siempre deja su paradoja, es inevitable que en los instantes de agonía, en los de la muerte, vuelvan a la memoria los buenos momentos, los lejanos recuerdos. Pero yo no tengo de esos recuerdos. No voy a mentir: yo no lo siento, lo lamento.
Llevo días hablando de ser fiel a uno mismo, de actuar en consecuencia y de ser coherente, para venir aquí, delante de ti, y ayudarte a recomponer tu cuerpo asolado mientras me pregunto por qué machacaste siempre el orgullo, por qué siempre esa espectacular puesta en escena y tu divinidad. Me pregunto en cuál de las injustas lágrimas encontraste la humildad que perdiste durante el camino. Me pregunto cuál de los golpes es el que te ha convertido en un ser abatido.
El destino ha sido justo contigo. Tú crees que injusto, pero yo te puedo decir que no. El destino ha decidido que te consumas poco a poco en cadena perpetua, lentamente, para que tengas tiempo para reflexionar sobre cada una de las p_tadas que has hecho en tu perniciosa vida.
Es curioso verdad? Nadie ha llamado preguntando por ti. Sólo los que odias. Ni huella de los que te quieren. Creo que es más cruel morir rodeado de los que odias.. Cuando por fin termines de irte dejarás tranquilidad y silencio. Habías hecho de tu vida una guerra. Para los que te rodeaban. Me pregunto qué pensarás.. Me pregunto cómo pasaras estas horas en las que apenas respiras. Cómo te sale tu balance? Si es cierto eso de que te sientes tranquilo seguro que es porque lo tienes que decir.
Esa ha sido tu última frase.
Y si te vas, no lo siento, lo lamento.
Tanto que tengo el alma rota.

Buena Suerte y Hasta Luego

Descubrir la relación entre la hípica y la sopranos, muy sopranos..
Sentirme por un momento de la Ribera y de Iruñaerria a la vez.
Contemplar el cambio de bar 35 a bar de peñas.
Oír historias de miedo, de terror, en labios de protagonistas con capa y máscara.
Gente que sólo saludas de año en año y parece que ves todos los días.
Contemplar la relación entre cava y el embrutecimiento.
Asistir al teatro de pulpicidio en primera fila y sorprenderse por el final.
Contar la larga pero finita procesión de vinos tintos, blancos y cavas.
Ver que podemos sacar al camarero del bar, pero no el bar del camarero.
Encontrar un sitio perfecto para transformar momentáneamente en cuarto de baño.
Enterarme de que existe luz también en las mujeres.
Que un saharaui me felicite por mi atuendo y enterarme después de su chupito que voy disfrazado de tuareg.
Pasar de nunca decir nada a una sinceridad prudente.
Que me confundan como asexual y a la vez como activo.
Exponer que los metafísicos también pueden ser guapos.
Contemplar la decepción en un sector femenino porque alguien decide cambiar de bar.
Temazos de ayer y de hoy interpretados siempre igual y original.
..y más cosas que decencia no deja contar..
Son las navidades hasta hoy, y quien está aquí, lo sabe.
Lo que no formaba parte de estas entrañables fiestas es que antes de llegar al final de un año encontraría una horma en mi zapato. Pero bueno, al menos ando..

Y si, lo siento, porque no debería decirte estas cosas..

Buena Suerte y Hasta Luego

Pero algunas veces el resultado de la acción se vuelve inevitable, y nos coincidirá parcialmente con los accidentes y realizaras tu sueño de forma inesperada... no se si eso se puede llamar milagro, pero hay una cosa de lo que estoy segura : nada sucederá si no lo deseas. (J&P)